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Asesinando historias, vamos desandando la propia, matando posibles lineas de tiempo, descomponiendo recuerdos que no existen arrancándole a la probabilidad un racimo de su inexpugnable fuerza, y así vamos en la vida recta y tan asesina.
Un puntazo a una flor que nace, un tiro en la sien a eso que nos negamos, y así vamos inocentes asesinos de las mas contingentes historias que se cruzan en el camino, una puerta que se abre un instante antes de lo que debió abrirse, una palabra dicha al viento cuando el viento sopla fuerte del sur, así vamos aniquilando posibles sucesos, así vamos viviendo, así quizá estamos muriendo...
4 comentarios:
contame por favor de esa..."puerta que se abre un instante antes de lo que debió abrirse".
todo nuestro devenir sin decisiones...solo eso...asesinamos y damos vida en el mismo momento a las mismas maravillas...o desdichas...
que bueno que leeprosa siga aun sin una de sus patas fundamentales...
Contame Maga, como desde la oscuridad de la luna aun seguimos en la clandestina presencia del anonimato...
Y prometo contarte mil historias de puertas y la hora señalada.
hay gourmet, gourmet... acaso yo te he preguntado que nombre te han puesto, o con que alienante trabajo te ganas la vida???
la escritura libera, como reir, bailar y cantar... el qué??? pues nuestra verdadera esencia y eso conecta, nos vuelve perenne, como la luna.
no es del anonimato ni la clandestinidad que estoy aca... sino de aquello que queremos ser es que brindamos lo mejor de nosotros.
no quiero mil historias a hs señaladas sino la tuya, hay en la noche un grito y se escucha lejano cuentan al sur, es la voz del silencio!!!
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