Como el viento de poniente

Por donde andaras, amigo? que camino estaras pisando? es de noche y la misma luna que alumbra su luz sorda es la misma luna que te guia en tu camino de andares azarosos.

Uno siempre piensa y ya te puedo imaginar andando descalzo entre el barro y los yuyos que crecen por la ruta, andaba sonando un tema como aquel del papelito y que mejor que transcribir un tema cuando te describe.

De niño no me gustaban los libros ni las sotanas

ni salir en procesión, era tan desobediente

como el viento de poniente,

revoltoso y juguetón,

en vez de mirar pa`l cielo

me puse a medir el suelo que me tocaba de andar,

y nunca seguí el rebaño,

porque ni el pastor ni el amo

eran gente de fiar,

como aquel que calla, otorga,

y aunque la ignorancia es sorda,

pude levantar la voz,

más fuerte que los ladríos de los perros consentíos

y que la voz del pastor.

empecé haciendo carreras

por atajos y veredas muy estrechas para mí,

y decían mis vecinos que llevaba mal camino

apartado del redil,

siempre fui esa oveja negra

que supo esquivar las piedras

que le tiraban a dar,

y entre más pasan los años

más me aparto del rebaño porque no sé a donde va.



A tu salud hermano!!!

Declaracion de amor

Quisiera ser el héroe de alguna novela victoriana, quisiera ser tal vez su salvador o algún personaje novelesco que se cuela en sus sueños susuràndole al oído y declarando su amor eterno, pero nada mas el combustible me da para ser simplemente yo, ese que tímido toco el timbre de su casa un día de invierno con el rabo entre las piernas temblando de nervios por temor a ser un fiasco.

Quisiera que sus lágrimas las sequen mis abrazos, quisiera ser todo y poder inventar algo nuevo, puedo imaginarme mil historias pero no puedo imaginarme sin sus besos cálidos y sus piernas abrigándome del frió, simplemente no puedo.

Una simple declaración de amor, algo que trastoque la rutina y que dure para siempre por lo menos mientras dure.

Quisiera también poder escribir hasta sangrar los dedos, pero cuando faltan las palabras es por que sobran los sentimientos, por que no pude ser Bogart amando en Casablanca pero pude volver de aquel viaje soñando abrazarla, y también pude decir te amo cuando el corazón aceleraba las pulsaciones de los nervios, eso ya no sera una cuenta pendiente en el libro contable de mi vida.

Soy feliz durmiendo a su lado, soy inmensamente feliz cuando me duermo primero sabiendo que ella cuida de mis sueños, espero siempre para despertar primero y hablarle mientras duerme y acariciarla aun sabiendo que ella no lo nota, me gusta verla despeinada cuando se siente libre en su casa, me gusta cocinar la única receta que conozco solo para ella, eternas son las cosas que me gustan disfrutar a su lado aun cargando en mi mochila pesada con mi soberbia y mis delirios ocultos de artista fracasado.

Me gustan sus ojos, sus manos, sus abrazos, sus conclusiones, su risa despreocupada, su vocación idealista, rebelde y perseverante.

Malditas las palabras que confunden los sentimientos, estos sobran y no podría Tolstoi, Dostoyevski o el Sup explicar lo que siento.

Palabras al viento

Le decía lindo, con asiduidad con una frecuencia perversamente planeada con antelación, en eso sí que era cautelosa pero nadie podría negar que no era perseverante, era pausada perversa y enloquecedoramente sincera.

Pero las palabras tienen un módico precio, por eso se escupen y no se piensan, pero no. Las palabras tienen en su peso el mas caro de todos los precios, es ahí donde radican las grandes confusiones, es ahí donde radica el negocio de los psicoanalistas matriculados.

Quizás si comprendièramos entre todos el peso real de las palabras y su tajante diferencia de significados y simbolismos podríamos dejar de ser presos de ellas.

Por que ella las repetía hasta volverlas reales, y lo real todos sabemos que acaba en un choque virulento con la pared, es por eso que todos al final de cuentas terminamos con la cara rota salando nuestras heridas.

Las palabras, las oraciones mal formadas pero por que no también el silencio, por que digo palabras escupidas al viento pero también estoy diciendo silencios donde tuvo que haber palabras, es extraña la confusión a la que nos prestamos día a día.

Es extraño ser humano, lo mas fácil se presenta siempre complicado y lo complicado siempre se nos presenta aun mas apalabrado.

Descubrimiento

"El sentido de la vida es encontrar una buena razon por la cual valga la pena morir"

Improvisacion

Cual es la llegada, a ese mundo del nunca mas, que son esos personajes egocéntricos y perversos que vuelan con fisonomía de duendes saltarines, negando la existencia de lo real, relegando quizá nuestra perversa manera de ver el mundo con ojos de elefante perdido?, quienes serán aquellos sabios apicultores de la filosofía que indica vivir con levedad, sin peso? donde estarán los faroles estallados aquella noche? noche de delirantes conversaciones y temblores maniatados por la locura mas extrema de la conciencia destinada a desaparecer en el limbo mas absoluto de la ignorancia perdida de los tiempos verbales, ayer, hoy y siempre gritan los que ven el tiempo de forma lineal como si fuera tan simple comprendernos, somos hijos de una multifacètica relación social que nos sitúa en el peor de los caminos y en el mas maravilloso disfrute angustiante de la culpa, somos eso que no somos, también la culpa por aquellos que son, y somos por supuesto nuestra propia negación, el arte de la clase media en su mas alta expresión, mediocridad, absurdo y angustia por ser algo tan pequeño, tan burdo y tan elocuente, cae a pedazos el techo de nuestra conciencia, hoy es verde, mañana negro, hoy es sol y de nuevo luna, es todo por que no somos nada, y ahí estaremos percatándonos, escapando de nuestra faceta mas miserable del ser, hecho de carne y hueso, inmundos fuera del mundo.

Toro rojo

Que placer profundo me produce ver esos borboteos de las historias mínimas, esos días donde por un instante todo se da vuelta, pude ver en la tele el grito de un toro que me representa, me supone su aliado, y supone también millones de gritos en esa estocada.
Con sus afiladísimos cuernos asesta de una vez el golpe que frena el juego, ese juego donde el cobarde opresor droga a su victima para el regocijo de los inconcientes que gritan (cualquier semejanza con la realidad no es pura coincidencia), un cuerno oprimido que en un rapto de rebeldía arranca en mi una sonrisa, que placer ver a ese toro desencajado de rabia, ver al impune asesino desangrar sus piernas, una vez minima instancia pero placentera victoria del toro.
Inocente, cae en la perversión mas absoluta pero se rebela, que fresca rebeldía, que apasionadas ganas de vencer…

Mi letra

Es mi desahogo, mi libertad, mi grito, es mi letra mi refugio, es donde encuentro el espejo que refleja lo que soy y no me dejan ser, mediocre, escasa pero mía, por lo menos mía, intrínsecamente mía es mi letra, es en ella que busco claridad entre estrellas opacas que la luz artificial enceguece, las corro de un manotazo las acomodo a mi gusto imagino así una galaxia personal mi propio espacio sideral, en mi letra hago y desahogo según mis ansias, invento un mundo y destruyo otro, sueño mi letra y la sueño mía, con las manos sucias de barro la letra esta en un papel, en algún lugar sin ser escrita, esa poesía que nunca pude escribir, ese escrito que termino antes de empezarlo, mi letra me ayuda a desaparecer es el camino hacia la desaparición dulce y eterna, y por supuesto también mía. Mi relato, mis miserias, mi propia existencia única, personal e intransferible, analogía absurda con cualquier plástico pertinente de consumo, y ahí se nos va yendo nuestro tiempo en esta nuestra única linea posible, pero mi letra lerda y perezosa sigue vaporizada como el alma fluye por mis calles, y mi letra es mía y de nadie mas, la quiero para mi, la quiero encontrar en la esquina donde los contornos se deforman, con ella se esquiva el tiempo, con ella soy libre de mi propia libertad...

Desde el balcon

Desde el balcón se la puede ver, como quien mira la luna o las estrellas que muestra un cielo de montaña, así se la puede ver sin tocarla, deseando hacerlo pero sin irrumpir abruptamente en su costumbre, por que cambiar el orden seria cambiar las cosas, la luna se convertiría tan solo en una piedra que gira derredor de nuestra rutina, esa luna que es nostalgia por que no podemos adivinar su secreto, es aquel misterio lo que la vuelve desesperadamente poética, hermosa, literaria, pero no, en este caso el balcón es tan solo algo que imagino mientras piso una alfombra color gris, pues claro no es un balcón con ventanas, ni es a la calle hacia donde miro, pues mi balcón me lo imagino cuando logro hacer desaparecer las respiraciones que flotan a mi alrededor, entonces estoy solo en mi propia historia y miro hacia abajo que no es tan abajo y me veo viendo, y así podría quedarme horas, mirando, tan solo mirando sin querer que el hechizo desaparezca por que así estamos bien, mi balcón, yo y la imaginación pervertida del recuerdo.

Así estoy bien, en mi fantasía regada al calor de la belleza que veo, no quiero cortar la flor dado que tenerla significaría dejar de desearla, y en mi espacio prefiero que todo sea contingencia ya que para certezas esta el otro lado, aquel lugar de donde vengo donde las respiraciones son carne, pero entonces decía que en esta historia, en este balcón, y con este árbol que veo respirar, todo tiene que estar como esta para que siga siendo otro lugar, para que siga siendo un remanso entre tanto monstruo desagradable dando vueltas, entre tanta carne podrida, una fruta no se toca por que es preciso dejarla ser hasta que se pudra y desde mi balcón poder verla convertida en aleteo de alguna mariposa o quizá de algo que mañana imagine mejor...

Asesinos de historias

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Asesinando historias, vamos desandando la propia, matando posibles lineas de tiempo, descomponiendo recuerdos que no existen arrancándole a la probabilidad un racimo de su inexpugnable fuerza, y así vamos en la vida recta y tan asesina.

Un puntazo a una flor que nace, un tiro en la sien a eso que nos negamos, y así vamos inocentes asesinos de las mas contingentes historias que se cruzan en el camino, una puerta que se abre un instante antes de lo que debió abrirse, una palabra dicha al viento cuando el viento sopla fuerte del sur, así vamos aniquilando posibles sucesos, así vamos viviendo, así quizá estamos muriendo...

Hartazgo

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"Harto ya de estar harto, ya me canse de preguntarle al mundo porqué y porqué..." Joan Manuel Serrat

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Una noche oscura, violenta se cierne sobre mi cabeza, la luna alumbra oscuridad en ésta nuestra noche prometida, sueños de berrinches juveniles, caprichoso azar de la cotidiana realidad, escupe violentamente su sombra y parece no indicar el camino, manoteo abrazos perdido en el limbo de mi peor enemiga, escuchando sollozos del recuerdo ajeno, me hago cargo de sus penas que retumban haciendo estallar en mil pedazos mis oídos, todo se desdibuja en esta ilustrada mediocridad que parece elegirnos día tras día, minuto tras minuto.

Quisiera sumergirme y naufragar en algún recuerdo, naufragar hasta perderme en el océano tempestuoso de la memoria, morir en él y en su turbulenta quietud caer en el vacío eterno de aquel recuerdo, sin tiempo ni espacio, solo yo y el mismo infinito. Siempre llegando a ningún lugar, siempre queriendo abrir todas las puertas, malditas sean las manos empecinadas en abarcar lo que ninguno puede, maldita la hora señalada, donde queda el camino? cuando fue que nos perdimos? oscuros, sombríos, imprecisos los pasos que damos, caernos para levantarnos, nunca aprender a caminar siempre a levantarse, maldito sendero errante, maldito el sol que mata a la luna, maldita las ansias de existir...

Son colores y gritos, pintarajeadas en un cielo llano y limpio, son imàgenes que se deforman, caras que uno puede ir cambiando hasta formar una especie única, son formas sin formas el tiempo sin tiempo, así es como uno ve cuando esta harto de mirar, cuerpos que se hinchan se doblan estallan por el aires y vomitan colores que pintan imàgenes, casas destruidas, recuerdos inventados, caras gigantes que riegan el cuadro con la sangre que brota a chorros, todo absolutamente todo en ese momento se destruye estalla, se reconstruye una y otra vez, así es como se siente este hartazgo...

Que no queremos ser tanto

Que no queremos ser tanto.
Queremos vivir en nuestra tierra
agrietada de manantiales cristalinos,
andar un poco más lejos que las fronteras
por la sublime añoranza del regreso.

Que no queremos ser tanto.
Queremos ser un poco de sol y un poco de noche,
queremos ser viento y calma,
tormenta, lluvia y olor de tierra mojada.

Manolo Chinato

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Espero saber ser sin vos, espero que la próxima tormenta nos encuentre bajo la misma lluvia.

Te quiero hermano.

No es Adios, es Hasta Siempre...

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"Solo perduran en el tiempo las cosas que no son del tiempo." J. L. Borges

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Se perfilan, cargan todo, sueñan que no cargan nada y también sueñan con todo lo que cargan, se llevan todo, lo que fueron, lo que son y van en busca de lo que quieren ser.

Se van, despacio van marchando, alguien dirá que no se van sino que nosotros nos quedamos pues sera entonces que nos quedamos ahora esperándolos.

Lo que parecía lejano esta golpeando las puertas de su rutina con tanta fuerza que parece derribarla, ajustan los ultimos detalles y parten a la experiencia de ser lo que la mayoría les pide que no sean, pero son tozudos estos malditos idealistas.

Con el amor que construimos estamos empapados de eternidad, solo la sabiduría del tiempo dirá en que momento volveremos a cruzarnos, es que ahora las cartas están echadas y los juegos que se pueden armar parecen ser demasiados como para arriesgarse uno a tener un pronostico.

Buena suerte compañeros, esto no es un adiós es tan solo un hasta siempre...

Brazos

La historia que voy a contar, transcurrió donde el tiempo no es tiempo y los espacios se deforman, extraña subjetivación de la conciencia, noche cerrada sedosa de luna plateada redonda y llena, en algún lugar de este inframundo donde no existen lugares había una casa, edificada vaya uno a saber cuanto hace (será quizá imposible saberlo suponiendo que en esta historia no haya antes, después ni ahora) amueblada con oscuridad, y extraña vajilla de cristal, mesa redonda que nos invita a la charla, un gran mueble llama la atención en medio de la sala gigante dividida por un escalón, llena de cuadros y cortinas como telones, grandes arañas cuelgan del techo, estábamos ahí éramos tres o quizás cuatro la sala estaba bien iluminada por las luces centellantes de la araña colgante de cristal y bronce, sin previo aviso y con una velocidad impresionante una música se acerca no ya como sonido viajando por el viento sino como materia abracando todo el espacio que ocupábamos, cuestión de rapidez la música aturde nuestros oídos y al son de las tenebrosas notas musicales que nos avasallaban las luces empezaron a disminuir su potencia directamente proporcional al volumen de la música era la baja en la intensidad de las luces, asustado por lo inexplicable comienzo a tiritar de miedo, la velocidad de lo que nos transcurre es impresionante, las luces quedan totalmente ciegas y nuestros ojos ven con la luna, solo con la luna podemos divisar nuestros cuerpos temblorosos, la sensación era que toda esta marabunta sonora y oscura venia a mi captura por eso me aferraba a mi silla desgarrando las uñas de la piel, ellos sin embargo se encontraban impertérritos sentados en sus lugares. La silla con el impulso de la ceguera y el fuerte sonido de la música, comienza a temblar también, comienzo a tener la certeza de que algo me lleva, pero me niego tengo miedo, mucho miedo, grito, lloro, me quedo afónico mi voz ya no me pertenece, la silla esta moviéndose en dirección al telón, me aferro al brazo de un amigo, no quiero irme, me lleva, pero no quiero, la silla hace fuerza, la música retumba en mis oídos, la luz comienza a parpadear, la luna se llena cada vez mas, y me sigo acercando intento gritar me aferro un poco, suplico, ya estoy mas cerca del telón siento lo brazos que me llevan, son brazos pero no son tus brazos o los míos, son muchos, varios, infinitos. Veo todo negro, me fui, me perdí, y fue después de ver lo que no se puede ver, que abrí los ojos...